C’è un punto, mentre fai a maglia, in cui smetti di pensare. O forse inizi davvero. Non ne sono sicuro. Dipende dal giorno, dalla quantità di silenzio nella stanza, o da quanto ho dormito la notte prima. Comunque: le mani vanno. Il filo scorre. Io respiro.Ed è lì che succede qualcosa. Una specie di… piccolo…